Desde otros

sitios,

más lejos

del que hoy

estoy,

lo que duele

duele igual

o 

más.

La distancia

y el 

dolor

son amigos

fieles

que

se

necesitan

y

se

odian.

El silencio

es un 

cuerpo

que cae

Un grito

que nadie

oye

Un pensamiento

que 

se deja

para más

adelante

y que 

el futuro

se encarga

de 

olvidar.

Afortunado

el que

de la nada

construye algo,

real

o

no,

que lo

sostiene

lo suficiente

para poder

seguir

en

pie.

Nuestra interpretación

chocó

de frente

(una vez más)

contra una 

realidad

a la que

nunca

le importó

nuestra

opinión.

La tranquilidad

Un asunto

que toma 

un poco

más de tiempo

Un oasis

que no dudo

en prender

fuego

cuando

pienso

el daño

que he 

hecho

en nombre

del amor,

sosteniendo

orgulloso

la bandera

mustia

del 

falso

recuerdo.

Los bosques

deberían

asesinarnos.

Podar definitivamente

nuestras almas

que no florecen

porque no creen

que haya sitio

para algo

que no sea

barro,

desierto,

un pequeño

rincón

en donde

llorar

en

silencio.

La duda

atroz:

quizás el mundo

ya me dio

todo 

lo bueno

que tenía

para

darme.

Miramos

al cielo

rogando

por el amor

que creemos

merecer

y

que el mundo

nunca

nos

dio.

Hay

un gran

engaño

en este

deseo

y no tengo

el valor

para

decir

en voz alta

que 

me doy cuenta

de 

eso.

No tener hijos

nos evita

tener

testigos

incómodos

de nuestro

propio

fracaso.

La mayoría

del tiempo

permanece

en nosotros,

como única 

compañia,

en silencio

y

avergonzado,

desesperado

y quieto,

el deseo

de que alguien,

por fin,

nos 

escuche.

La desesperación

de mirar

al cielo

y pedir 

a un muro

roto

de creencias,

que algo,

lo que sea,

te devuelva 

el amor 

que nunca 

el mundo 

te dio.

La historia quizás pasa por la inmovilidad ante el horror de todos los días iguales.

Esperar el fin de semana para que pase "algo",la rutina que elegimos como cadena al sótano de la desesperación quieta,el desierto sin emoción delante nuestro burlándose de nuestro miedo.

Tus padres soñaron la vida que llevan hoy?

Seguro que no.

Y QUE LES PASÓ? (y que te está pasando a vos?)

La vida por encima.Eso les pasó.

Corrieron hacia adelante huyendo de los misterios y cuando tuvieron que elegir,optaron por lo que no generaba roces.

Colocarse el traje de plomo de la normalidad.

Escapamos de lo áspero,de lo que desconocemos,para terminar viviendo en un bosque triste de árboles espinos.

La vida como sufrimiento no es vida.Trabajar como bestias hace mártires a muchos que lloran en silencio en un pantano de un millón de obligaciones,solo para llegar muertos a casa,queriendo escapar dentro de una pantalla que nos miente un mundo mejor.

Y el triste desocupado no es inocente en su inmenso deseo de ingresar al mundode la esclavitud asalariada.Quiere la vida que le mintieron sus padres,quiere lo que ve en sus redes,lo que vende el sistema para que avances y no te des cuenta el abismo a un metro tuyo.

Ser parte del paraíso del lomo doblado y los ojos cansados.

Y casi sin darte cuenta,tener hijos que hagan lo mismo.

Para no sentirse raros,marginados,solos.

Afuera de ellos el mundo se muestra,y no puede creer que elijamos mirar solo por las ventanas que dan al basurero.

Observá tu escuela,tu facultad,tu trabajo,tu familia.

Preguntáte que hacés apretando botones todos los días para que eso funcione.

O quizás sos de los que esperan que la suerte golpee tu puerta anunciando que todo eso que es tu existencia,cambia para mejor a partir de hoy.

Como si solo hubiera que despertar,y magicamente,la pesadilla se esfumara.

Eso nunca va a pasar.

Detesto ver a los padres de mis amigos.

Me parten el alma los míos.

Tienen la mirada de la derrota escrita como epitafio de los sueños que nunca se atrevieron a intentar cumplir.

Son el anuncio de lo que vamos a ser.

Y nosotros mirándolo,sin darnos cuenta que estamos en él.

Pesadillla

Descubro

que mas

hilos

me manejan

aparte

de los que 

creí,

feliz,

mutilar

Pero el Terror

es descubrir

que 

a estos

no 

los quiero

cortar.

Postales de un mundo muerto.

Esta semana

viste a alguien

por 

última 

vez

en tu vida.

Cada tanto

nos prendemos

al deseo

del otro

como abrojo

de campo

Solo porque

pasan cerca

nuestro

y uno 

con ganas

de pasear

Hasta

que se dan 

cuenta

que somos

rotos

que viajan

acompañando

pero que nadie

quiere 

retener.

Nos descartan

en cualquier 

lado

y nos 

volvemos

a

perder.

El mar

nunca 

se cansa

de dar

respuestas

a personas

que no saben

escuchar.

 

Un millón

de personas

cada lunes

enciende 

la mecha

de una bomba

que el 

fin de semana

desactiva.

Un millón 

de personas

cada lunes

declara

una guerra

que 

cada viernes

pierde

sin

pelear.

Una zanahoria

que se come

otro,

uno

que no es 

uno,

alguien

que a diferencia

de la mayoría

muere

vivo,

con cicatrices

de los hermosos

días

de las batallas

que pudo

ganar.

Pido 

a la vida

con desesperación,

tiempo,

para poder

odiar

todo lo que

hoy 

me daña

y aún

quiero.

Señalas

pero me pierdo

igual

Para que

seguirte

si los dos

sabemos

que iríamos

hacia

un abismo

en el que

solo yo

voy

a

caer?

Un momento

en prosa

que recitamos 

en voz baja

en el peor

momento

cuando el pánico

nos bardea

en esdrújula

Una oración

que repetimos

como mantra

valiente

para agitar 

el aire

para revolver 

el mar

para confundir

a lo

siniestro.

A veces

en este mundo,

un corazón

que late 

muy fuerte

es un conejito

en la nieve

tratando

que los lobos

no lo vean.

Nunca hubo

el amor

que yo

necesitaba

Lo que 

me daban

simple

y

desesperadamente

lo aceptaba.

Lo llamamos Amor

Lo explicamos

dibujando

con el dedo

en el aire

Como quién

grita

"quien es?"

a la oscuridad

Como quien 

llama

charco

a un

tsunami

pretendiendo

que sabemos

nadar

en algo

que no entendemos

y que 

a vos

y 

a

mí

nos va 

a

ahogar.

Lo que suele

suceder:

En las urgencias

pedimos auxilio

gritando

ciego

a oídos

que hace rato

están muertos

para

vos.

Pd:

De las 

profundidades

se

sale

siempre

solo.

Las lágrimas

que hoy 

lloras

son el mar

que se va

a quedar

dentro 

tuyo,

esperando

con paciencia,

que algún 

día

tus pensamientos

quieran

por él

navegar,

ignorando

la posibilidad

espantosa

de que

quizás

no hay

ninguna

forma

de poder

flotar.

 

Las tragedias

siempre

se explican

fácilmente.

La mía,

en estos

renglones

cansados:

Todo

lo que

me pasó

a mí.

Nunca 

le pasó

a

ella.

Fin.

Cómo pretender
enojarme
con otro
por
lo que sucedió?..
Si solo fuiste
una esperanza,
que con mi permiso,
(MI permiso)
arrasó con todo
lo que soy.

 

Hoy

En tu mirada
permanece,

aún
un resto 

de lo que ayer 

tanto 

te importaba.

 

El territorio de mi ánimo
se desangra
por mi insistencia
en venerar
a los dioses de la
cordialidad.
Soñé que daba
discursos
de buena voluntad
buenos consejos
sobre como
cogerte
creyendo
que de mí te vas a enamorar

Saludé a todos los
vecinos
que me quieren matar
Acaricié a un perro
que solo vive
para cuidar una casa suburbana
Me desperté
jurando vengarme
de los días
que no  tienen sabor
a nada.

 

La energía puesta

en querer cambiar a otros
daría suficiente luz
para iluminar
a todos los pretenciosos
que lo intentamos,
en todas partes
de este mundo.

Vivimos a fuego lento

para acostumbrarnos

a que los mejores días

y las peores pesadillas

solo son humo

que se llevará

el viento.

A modo de advertencia

creo pertinente avisar

que de ahora en más

los recuerdos solo

marcaran horario de salida

en esta fábrica

de muerte en soledad.

Vendrán

a por tus

ojos

Para poder 

conservar

y 

ocultar

lo que viste

en mí

y yo nunca

pude

percibir.

Fui falso,

creyendo

ser verdadero.

Sangré estupideces.

Y luego

solo me esforcé

por relatar bien

el cuento.

Sin prestar

demasiada atención

a nada

8 am,puntual,

volvés a pasar,

llevando con orgullo

la máscara de tu cara

resignada

a esto

que los locos llaman

normalidad.

Vivirás

lo suficiente

para ver

que aquellos

que decían

entenderte

se ponen

rápidamente

un uniforme

para unirse

a todos

los que moralizan

sobre

lo que

policialmente

te

conviene.

Descubro

a un asesino

que desea 

ser 

mi amigo

No hay shock

en eso

Yo también

lo soy

Vendo inocencia

a cambio

de sonreír

a otros 

verdugos

que dicen

lo que 

no me atrevo

a 

sentir.

 Mis pulmones son brasas ahogando al mar

Gritando al oído del dios

que mira hacia otro lado:

"Ya basta."

Que a partir de ahora

los días se cuentan en vivídos

y no en 24 horas que pasan

sin dejar sabor a nada.

Miramos desde trenes y

pasamos nosotros

y no el tren.

Y vamos muriendo,cumpliendo años

que no recordamos

respetando un contrato

que alguien firmó por nosotros

y que es toda letra chica

anunciando que nos vamos a la nada

sin más logros que haber respirado

a menos que saquemos la espada YA MISMO,

y dejemos de escuchar el mantra idiota

que nos congela mudos

en medio de un desierto

de cotidiana y tranquila

desesperación.

Aullando

saltándole al cuello

al miedo por nacer

Y así

estallando

quemaremos el cielo

con ángeles y todo

sembraremos un millón

de árboles

cuyos frutos nos tienten

y que,SONRIENDO,

nos comeremos por completo

y a dios tambien.

 

Sentado

al borde

del río

que está cerca

de casa

me doy cuenta

que algunos

de estos

animales

de agua

y persistencia

te mienten

haciéndote creer

que no hay nada más

en el mundo

que ellos.

Que hermosa

mentira

esa.

La palabra incendio

que transforme todo

hasta que no quede

nada

en pie.

Y justo ahora

se tiene que detener

el mundo.

Y mirarte a los ojos,

como desafiándote.

Preguntando

que carajo estás haciendo,

más que interrumpir

el camino

del viento.

Una lluvia fuerte,y a la ciudad se le corre el maquillaje al toque.

Y las cosas se ven còmo son.Todo lo que està por explotar,romper,caerse,està ahi,exhibièndose.Obsceno en su gloria gris.

Mañana o pasado saldrà el sol y ya estaremos pensando en lo que pensamos cuando nos hacemos los boludos.

Todas

nuestras

lágrimas

no son capaces

de detener

la bala

de 

cualquier

verdugo.

No me haré

invisible

para atraer lo descompuesto,

lo que se echa a perder,

por seguir pisando

la línea oscura

que separa lo ilusorio

de lo que está

por suceder.

 LUNES 7 A.M

El fracaso del mundo humano nunca es más palpable que en las caras de todos los que te cruzás a esta hora.

Nadie tiene ganas de ir adonde está yendo.

 A veces

tenemos la desgracia

de mirarnos

en otros ojos

que ya no miran

más que

la nada

que los vigila.

Ey,que te pasa?..

Nada.

Lo de siempre.

Hoy vi

a demasiados

robar el aire

con su manera

policíaca

de transmitir

la calma.

Pocas certezas.

Violencia poética.

Búsqueda incesante

de la belleza.

Lo demás?

Paredes

que deberán

caer.

No parece

pero es.

Es no querer

recordar

los números

que dejan

esta

cuenta

sin 

terminar.

Y así

quedamos

en pausa,

creyendo

que el otro

sabe como

escribir

nuestro 

final.

Ojos de tumba

Y con esos faroles

alumbras

el camino

de los que 

decís

querer.

La culpa

es de todos

aquellos

que piensan

que hay 

un sentido

a todo

esto.

Que hay 

un plan,

y no

un simple

y

macabro

enchastre

del destino

sobre

todos

los planos

del 

Universo.

Dije si

Dije no

Fui malo

Fui bueno

Callé

Grité

Leal

a la voz

sorda

que siempre

me aconsejó

borrar

con los hechos,

las diferencias

entre vivir

y 

morir.

Nunca

hice

lo que 

quise

Fui siempre

obediente

al entorno

en el que

crecí

La gente

percibe

la Belleza

solo

cuando

se la señalan.

Lo que 

es

bello

y no es marcado

porque hegemonía

valores

o lo que 

mierda

sea,

morirá

ausente

de miles

de miradas

que ciegas

se ahogan

en fotos

que en horas

olvidaran,

distraídos

por el próximo

fulgor

que ilumine

esta porción

de

desierto.

De alguna manera

hemos roto

los hilos

entre nosotros.

Y no nos hemos

dado cuenta.

Seguramente

haciendo cosas

que creíamos

correctas

Creyendo

que 

agradábamos

Y así

solo

nos

estábamos

asesinando.

Los tibios

siempre

se manchan los labios

justificando todo

con la baba

que cae

de sus sueños

aplastados.

El abrazo

El golpe

Lo que decimos

Los testigos

La desilusión

Los cómplices

El amor

Lo que está roto

Lo que no se arregla más

La esperanza

El amor(la versión que no nos gusta)

El daño

La miseria

Los criminales

Los inocentes

El mundo

Y

nosotros

corriendo

en círculos

gritando teorías

en idiomas

que nunca

aprendimos.

Teorías varias

sobre

abrazos

perdidos

y vínculos

bobos.

Y las realidades

que nos inventamos

para sobreponernos

a historias

que asumen

como bueno

lo que 

si o si

siempre

termina

roto.