Bajo la piel

tentada

de no hacer

nada

El deseo

espera

el momento

exacto

para ser

acción

o 

cáncer.

Bajo

la piel,

latiendo

en una risa cínica,

el miedo

ancestral

de amar

mañana

lo que

odiamos

hoy.

Y así se mueren.

Puro deseo adormilado.

Fusilados

por la esterilidad

de ciertos días.

Cuando 

algo

no me sale

me 

invento

guerras

para no nombrar

a una derrota

en la que

no soporto

pensar.