Diré
que la infancia
es un hierro rojo
que las más
de las veces
nos deja rengos
para lo que
resta
del camino.
Diré
que
cualquier barrio
puede ser
un infierno
Que algunas
calles
gritan
lo que
en otras
casas
callan
y que eso
en un mundo justo
alcanzaría
para bombardear
con el olvido
lo que nunca
fue
merecido
Que el amor
a un lugar
solo por nacimiento
nos deja
parados
al borde
de un abismo
desde donde
aplauden
todos aquellos
que creen
que vivir
es
un pánico
perpetuo
al
movimiento.