No nos mata
la mentira.
Solo nos deja
heridos
disparando
en una trinchera
de locura
hasta que perdemos
una guerra
que ignorábamos
combatir.

Que cuando el momento llegue

nos dé bronca morirnos

de tan rabiosamente vivos 

que estábamos.

Algunas palabras
cuando nos llegan
desprevenidos,
son fuego en las venas
que hiberna
esperando ser
alimento futuro
de un corazón
que por fin
va a latir
acorde
a ese
momento.

Alguien escribe
un poema
y el mundo,
monstruo
inmisericorde,
desvía su mirada
a él
midiendo
el riesgo
de que algo
tan estúpido
y pequeño
prenda fuego
todo
de una buena
vez

Habrá que 
ser cauto
con la mirada
y con la memoria
de lo que creemos
que está mal
y lo que está bien.
No vaya a ser
cosa que
lo que hoy tanto
nos gusta
nos haya dado miedo
ayer.

Me vi
hablándole
a los que 
sordos,
ya no tenían
nada
que decir.

Un algo
que resiste
en la memoria.
Y
que 
todavía 
espera 
ser
todo.

Mi sonrisa es más dulce
aunque no entiendas
que lo que vos llamás derrota
es la oscura alegría
que me ayuda a caminar.

Anhelar un paisaje
imposible
de liviana profundidad,
solo para darle
un sentido
que justifique
mi estrategia 
trágica
de respirar.

Ese abrir de ojos
repentino
y de madrugada
Y vos
nocaut
de sueño
y estupor,
es el tren
del ayer
pasando puntual
a recordarte
que tu ahora,
ese que decís vivir,
es una foto
descolorida
de un futuro
que se soñó presente
y ahora rancio,
te devuelve
al recuerdo
de lo que nunca
sucedió.

No se bancan
morirse
y no dejar
su ADN
a un tiempo
que fue igual
de malo
y de bueno
sin ellos.

Permanecer,durar,
duran las piedras.
Es levantar la mano
para pedir permiso
para salir a jugar.
A la mierda con ello
y con el consejo
de los 
que están muertos
sin saberlo.
Yo lo que quiero
es la duda
porque los que
están seguros
de todo
se quedan quietos
pajeándose
con su inteligencia 
para mirarse 
en espejos
que reflejan
la fealdad
de la apatía 
que llaman
Belleza. 
Me quedo
mil veces
con la 
tortura
de ver
delante
mil caminos
y desear
el que no lleva
a la tranquilidad 
y saber
que eso
es vivir
aunque
duela.

Cada tanto,
todo tendría que ser 
DEMASIADO
para no permitirnos 
esta verguenza
de ir por la vida,muertos,
y respirando a la vez.

Los nenes
de los barrios lindos
todavía
creen
que la cana
es
buena.

Los padres
ya saben
que no.
Pero no les
importa
Nunca
es con ellos
la cosa.

Asustás
a tu abuela
con lo que
decís
Y haces
sonreir
a un policía
con lo
que hacés.

En algún lado 
esconden la carta 
donde explican 
la indecencia 
de vivir 
y no saber 
por qué.

Se quedó 
solo.
Su mirada ciega
dibujó
paz
en donde
siempre
hubo
guerra.
Se hartó
de llevar 
a sus pies
el presentimiento
de tener
que seguir
escapando.

Un chorro
de agua
helada
echaste
a lo que
habíamos
hablado
ayer
desde la trinchera
en donde
nos refugiamos
del enemigo
que descubrimos,
con demente alegría,
común
a ambos.

Entibiaste todo
por miedo
o por torpeza.



Y entre lágrimas
corriendo
por un cauce
que ya se acostumbraron
a recorrer

durante un minuto


no te lo pude
perdonar.

Prendo fuego mi tiempo.
Me hago ajeno
a esta ciudad.

Estamos 
tan hechos mierda,
tan castrados 
en nuestra capacidad 
de goce,
tan rebalsados de culpa proletaria,
que muchos de nosotros 
nos enfermamos 
solo
en nuestros días de descanso.
No vaya a ser que el Patrón sufra 
nuestra justificada 
ausencia.

He observado
a personas
solo hechas
de sueños.
Van por la vida
resueltas,
como si caminaran
sobre nubes
que amortiguan
su paso
sobre este mundo
implacable.
Caminan al lado
de otras
construídas
con pedazos irresueltos
de todas
sus pesadillas.
Ambas ignoran
si son sueño
o pesadilla.

Ambas creen ser
el sueño
o la pesadilla
del otro.