Mis pequeños soldados
juegan sobre las ruinas
de los que ignoran estar
muertos
(Con respirar no basta
para estar vivos)
Se mueren de hastío,
hartos de corazones secos
creciendo en los canteros
de los jardines
de tanto hombrecito bueno.

Mis pequeños soldados
apuntan entre los ojos
de quienes le huelen
el culo al que tienen
delante en la manada
como si fuera la flor
más dulce
jamás creada

Mis pequeños soldados
se entretienen a veces
con el hígado vencido
de los tontos
que nunca supieron cómo
hoy están dando lástima
bebiendo abstención y culpa
sobre la tumba de los días
pasados que se gastaron
arrasados por el viento
leve
de su rutina.

Mis pequeños soldados
buscan almas buenas
para destrozar
bajo sus balas
cansadas
de miserias ocultas
tras ojos lacrimosos
que observan con dulzura
a hijos
que violarán con su enfermedad

La misma que dejó
a papá y mamá
mirando al futuro
con la ausencia
de los que ya nada
les importa.