No siempre

quise 

ser bueno.

De chico

solo

conducía

mis autitos

al infierno

de los sueños

que nunca

fueron.

Se ve

que además

asumí

culpas

que nunca

tuve

y así

quedé.

Confundido

sobre el bien

y el mal,

culo

para el norte

en otra

piel.

A no 

preocuparse

tanto:

Despues

de todo

las mil y un

justificaciones

adornarán

tu

caída.

Una rutina

diaria

de tranquila

desesperación:

Despertar

y saber 

exactamente

como 

va a ser

el resto

de

tu

semana.

 Lloran emocionados alrededor nuestro

la vecina,el empleado,tu mejor amigo

no pueden creer que por fin

la Tibieza es bandera

la receta democrática

para vivir

ya no habrá verguenza

ni necesidad de justificar

nuestra foto

sentaditos haciendo fila

esperando morir.

No sospeché

nunca

de aquellos

que sonríen

cuando

debían

llorar.

Tendría

que haberlo

hecho.

Hay algo

roto

en esas 

personas

y no pueden

evitar

que sus

pedazos

confundan

las formas

de lo que

querríamos

llamar

Normalidad.

En la espera

lo audaz

siempre

pasa

a 

segundo

plano.

De tu barrio

salen

todos los días

trenes

para sacar 

de allí

los sueños

que se partieron

en dos mitades

nunca iguales

siempre

rotas,

todo el tiempo

mirando

por la ventanilla

lo que se deja

atrás,

lo que te parte

aun más,

nombrar.

Las razones 

varían

tanto

como 

las distancias

entre

los amaneceres

de distintos

continentes.

Asumís

que

la cuenta regresiva

comenzó

hace rato,

pero el tiempop

entre

el 0

y en donde

comenzó

es este 

misterio

que te tiene

abotonado

a un perro

más malo

que el que

te visita

en sueños

y te cuenta

los suyos

para matarte

de 

aburrimiento.

Tanto explicarte

tantas preguntas

que deseé

nunca tenerme

que hacer,

para criar

de 

garrón,

la herida

en el pecho

que

es 

la única

herencia

que 

pudiste

dejarme.

 Mi reino hostil

siempre

se rinde

ante 

la 

gente

amable.

Siempre

algo

de lo que

te daba

terror

de chico,

permanece

agazapado,

esperando

pacientemente,

en cada hora

de eso

que existe

sin forma

y

que 

llamamos

futuro.

No sé

adonde va 

esto

Pero si sé

que algunos

de los

campos

que observamos

deleitados

se siembran

con todas

las esperanzas

que pusimos

en dioses

muertos.

Que si existe

alguna

clase

de 

futuro,

será

para quien

coseche

aunque sea

una planta

que no muera

cada vez

que alguien

no actúa

y 

solo

espera.

Que tranquilo 

vas

creyendo

en la 

ilusión

de que

lo que mata

hoy ,

no

te

visitará.

Dejan recuerdos

que luego

por pereza

y comodidad,

clasificarán

y archivarán

en la lógica

hormonal

de un cuerpo

que cree

que todo

lo puede.

Para ser 

desempolvados

en aquellas

ocasiones

siniestras

en donde 

la propia

existencia,

gastada 

por

el tiempo,

nos demande

la necesidad

urgente

de la mentira

para

darle

sabor

a días

que son

24 horas

de un clavo

chupado

tras

otro,

preparados

para ser

colocados

en nuestro

futuro

ataúd.

Olvidé

todos 

los amaneceres

que alguna vez

disfruté.

Es mi manera,

torpe

casi desesperada,

de pegar 

el escudo

de mi memoria

al cuerpo

y protegerme

de recuerdos

que 

por llorar

alegrías

que hoy

ya 

no están,

seré

incapaz 

de 

resistir.

 "Adáptate" es la orden del día.

Como si adaptarse fuera un simple acomodo de ideas en la cabeza,como si fuera un problema sicológico.

No señor:adaptarse es volverse cretino,es atarse los unos con los otros para ahogarnos todos juntos,decirle "amor" a la baba de los perros policías,y masticar el pan envenenado de cada día.

Adaptación es guerra,y el enemigo,uno mismo.

Callar,esperar 

el momento

perfecto

o decir

lo que uno 

pueda?

Prefiero irme

al Infierno

de los 

malentendidos

que ser

tibio.

Y practicar

el caminar

sobre

las balas perdidas

que tiran

aquellos

que nunca

fueron,

por nadie,

absolutamente

nadie,

queridos.

 Ellos,

con la mirada, 

van 

culpando 

al

mundo

de todo

lo que 

no salió

como

ellos 

esperaban.

Creen 

en la certeza

falopa

de que 

la vida

les debe

algo

que se 

merecen

solo 

por el hecho

dudoso

de 

existir.

 Dentro de lo

habitual

me manejo de maneras

amables

casi sin molestar

Enamoro con mi

cordialidad

mi aparente interés

por otras maneras de pensar

Mis gestos de gentil

caballero

Un asesino en serie

gastándose

desde la cortesía

y una educación

tan pero tan familiar.

La última joya de la abuela,

mi sensibilidad domesticada

de clase media

El juzgar como

manera de vivir

la rabia bien

contenida

y muy bien guardada

hasta donde se pueda

aguantar

Doblegándome

en el día a día

lustrando sueños

que ya no me interesan

Recostado en un diván

contándo

a una prostituta mental

cómo alguna vez me creí

que ladraba distinto

a los demás.

Uno va

eligiendo

bandos.

Es inevitable.

Elegís

de que lado

estar.

En libros

películas

en la

escuela

o en 

la calle.

Y ese día

te das cuenta

de algo

que te marcará

toda

la vida:

Que solo

cantaré

los himnos

de los que

pierden

siempre.

Y de alguna

manera

hermosa

y misteriosa

dormís mejor

sabiendo

que 

cualquiera

es rey

de una realidad

en la que nunca

pierde.

Y que hace falta

valor

para saber

que tus tiros

son

pocos

pero

son los que

disparan

aquellos

rotos

pobres

heridos

dañados

castigados

locos

que querrías

abrazar

para salvarlos

de todas

las injusticias.

 Te duelen

los orgullosos

que 

solo tienen

derrotas

que contar.

Nos inventaron

una èpica

de la 

derrota

y nos convencieron

que era digno

perder

siempre

Los que escribieron

ese manifiesto

de mierda

son

los 

que 

todo

el 

tiempo

ganan.

Algunas cosas

son así

Y no se pueden

cambiar

Vivimos

de pensamientos

que son 

esperanza,

alucinación

de algo

sin construir,

y sabemos

que 

lo ilusorio

solo es

tránsito

a una realidad

que es labia

de político

a punto

de esconder

la 

verdad.

La desesperanza 

no será 

mi amiga.

Elijo saber

aunque

duela

Vivir

como

he 

vivido

Algunos

espejismos

nos

han 

enloquecido

pero juré

no pertenecer

a aquello

de lo que

he huido.

Mi guerra

es siempre

contra

lo que yo

mismo

he

establecido.

Lo que es piedra

como palabra

jamás

será vino

del que 

habremos

bebido.

El drama

es creerles.

Es ver todo

como en 

una película

que no podemos

cambiar.

Como 

si saber

darse cuenta

parar la pelota

reflexionar

dudar

preguntarse

si 

lo que nos

cuentan

como

real

no es 

solo

una

mentira

gastada,

un refugio

inútil

para 

la sinceridad

masacrada,

una verdad

ahorcada

que abre

la boca

sin poder 

decir 

nada.

Control

y las alucinaciones

de siempre.

Seguimos

las instrucciones 

al pie

de la letra.

Nada

va a cambiar

de manera

concreta,

pero si nos

va a entretener

creer

que otra

realidad

es posible

sin mover

un pie

de la pared

a nuestra

espalda,

que funciona

de escenografía

al próximo 

fusilamiento

de ese proyecto

que dijimos

ibamos a 

hacer

pero que muere

hoy a la tarde

de manera

silenciosa

mientras

vos

estás ocupado

en algo

boludo

en 

internet.

Me gasté
todas las
palabras
que nunca
iba
a decir,
en vos.
Creí
que valía
la pena.
La Pena
me respondió
"No".

Seamos
el mar
que
una armada
invencible
navega
Un córner
que nadie
cabecea
La enfermedad
que todos desean
para tener
algo
que
contar.

La tranquilidad
en donde está?
Es buena
o hay
que ir
a
matarla?
A veces
la paz
es solo
un viento
que no sopla
pero que existe
y en algún
lado
arrasa
con todo
lo que
encuentra.
Lo que no
te pasa
por la cara
a alguien
con menos
suerte
lo noquea
La trompada
que no se recibe
la das
al ignorar
a quien
pierde
una pelea
en la que
no gana
nada.
La foto
que importa
es
la que
ves.
Lo demás,
decorado
de un teatro
al que
nunca
fuiste
invitado.