Descartar
para ir
rechazando
el
descarrilar
que implica
llamar amor
al apego
al ser
que nos cuenta
anécdotas
que nos atan
a la misma piedra
que sostienen
para echarle
la culpa
del caer.
Fuerzo el paso
me invisibilizo
ante el abismo
de los demás
Quiero cruzar
el desierto
de la incomodidad,
ser ese momento
en el que los silencios
son la respuesta
a la pregunta
que no te animás
a formular.
Arrío mi bandera
quemo mis medallas,
rezo
para que
no me encuentren
los mismos fantasmas
que
dibujaron cicatrices
en la mirada
de todos
los esclavos
que creen
que vivir
es ésta
tranquila
y desesperante
nada.

Nací muerto
y aún así
quisiera saber
como era
estar vivo
sin saber
ni respirar
algo más que aire
(que eso lo hace
hasta un animal)
Galletas y lana
para guardar
Inviernos
que se llamen
mamá
Otoños que son
encierro
Primavera
que espera
Veranos
que se roban
los días
La esperanza
un tiro
que erramos
a
milímetros
de la
realidad.

Que simpática
la manera
en la que
los verdugos
se abrazan
a nuestras causas,
dicen comprender
lo que nos pasa,
lloran
lágrimas
que siempre
estuvieron
secas,
solo para
estar cerca
y poder
medir el largo
exacto
de
la soga
con la que
nos van
a
ahorcar.

Algunos,
aún
rotos
como
nosotros,
se comen
los gritos
que no podés dar
y te lo devuelven
en forma
de gestos
que apagan
el infierno
que siempre
amenaza
a quienes
no sabemos
que forma
tienen
los monstruos
que los demás
adoran.

El precio
a pagar
por ahuyentar
al cuco
que será
el estar solos
cuando seamos
viejos
es hipotecar
la soledad
desde jóvenes
con ese invento
perverso
que es
la
familia.
No sabemos
disfrutar
sin ruido
alrededor
No entendemos
los regalos
sino son
medidos
para bien
o para mal
por quienes
nos engendraron.
La Familia
es el mapa
que tapa
los caminos
que podrían
liberarnos
del peso
que de niños
cargamos.

El tiempo
se nos escapa
y quizás
la intensidad
sea nuestro
miserable intento
por detenerlo.
Camuflamos
el hacer
con ese
disfraz
que siempre
nos queda
grande
porque la energía
se nos va
en excusas,
nada más.
Basta de darle
de comer
a la angustia
que sazona
nuestra existencia
de clase media
Estar deprimidos
con techo
y comida
es insultar
a la vida
Es pretender
amaestrar
a un león
con nuestras anécdotas
de ratón
Historias tristes
de familias
incompletas
abrazos nulos
caricias de madera
A quien le importa
tu historia,
tus excusas,
tus razones,
lo que hacés
o sentís?
Prácticamente
a nadie.
Y eso
que en apariencia
es mísero,
te dá la clave
la receta,
te libera
de hacer
y vivir
como
quieras.

El milagro
de la belleza
en las cosas
ausentes.
La emoción
en las fotos
a las que
nos acercamos
aún a riesgo
de hacerlo
con la guardia baja.
Oir el mar
en medio
de la ciudad
Caminar por barrios
que se sorprendan
de tus pasos
El pensar
a las 2 de la mañana
es una pelea
que damos
con la verguenza
de que sea
a puertas cerradas
Lo frío
del miedo
nos roza
como lo hace
el viento
para demostrarte
que estás
advertido
de que detrás
de cada amanecer
queda la resaca
de algo
siniestro
Somos cactus
en medio
del desierto
respirando
el aire
de los árboles
que estuvieron antes
y no se atrevieron
a estar
despiertos.

Buscando dar un sentido
a la palabra "pecado"
le robé al tiempo
lo que la cobardía
nunca me permitió
ver.
Un amague
que no pudimos
prever
y la piña
en la boca
de las horas
que nos sangran
fuera
del cuerpo
que ignora
como
ser refugio
de lo que no sabe
como es.
La fuente está vacía
y el agua
lejos
de acá
Los ríos que
supimos navegar
hoy solo
los atraviesan
barcos
que no tienen donde
amarrar.
Lo negativo
y lo positivo
son colores
que nuestro
daltonismo
nos impide reconocer.
"Mañana"
es solo una palabra
que nos duele
demasiado
pronunciar
El Presente
un uniforme
que nos presta
el Ayer
para que continuemos
el éxodo
hacia el lugar
del que nos fuímos
jurando
nunca más
volver.

Preferir
el arte
al dolor
el goce
al amor
El placer
de ver pasar
las horas
en un tren
que parte siempre
de un anden
repleto
de recuerdos
que no me hacen bien.
Prefiero los días
que no sé
las dudas
a las certezas
las preguntas
a las respuestas
que se dejan caer
de un balde
lleno de la mierda
que junté
al lado de la pared
a la que le hablo
cuando no hago más
que pensar
en lo que del mundo
sé.

Superando
el desengaño
de emplear
palabras
que no me creo
al hablar
Mutuas coincidencias
entre lo que ensucio
y lo que quiero
limpiar
Todo dura
demasiado
y todavía
no logro la distancia
que me separe
de lo que ya no quiero
extrañar.

Que se le va
a hacer
todos
saltamos,
pero algunos
no podemos evitar
caer.

Crecer
haciendo equilibrio
sobre el muro
que separa las intenciones
del real hacer
Respirar,
pensar
antes de hablar
para que no sea
tan evidente
el miedo
que dan
las 24 horas
de cada día.
Dormir
descansar
distraerse
escapar
solo para
terminar temblando
en el mismo lugar
mirando pantallitas
que dan respuestas
a preguntas
que a nadie
le importan
La vida
nos va
acomodando
la almohada
en el cajón
y en las horas
que creemos
que existimos
nos permite
ser barrilete
para sentir
la ilusión
de volar,
aunque nunca
nos olvidemos
de estar atados
a un criminal
que suma carencias
para tener excusas
por no llorar
Crecer
sobre un muro
de un lado
la inmovilidad emocional
del otro
la guerra
en nuestra cara
atravesada
por ajenas
miradas
y en las manos
dibujando en el aire
la ganancia
que rinde
esta vida
que toma todo
y no da nada.

Guerra a la paciencia
y a la resignación
a arrasar todas las ciudades
que nuestro amor roto
construyó
A empujar
que no se caen solas
las estructuras que mantienen
la paz y la calma
en mi reino
del confort
sin explicación
Necesito un territorio
librado al caos
del miedo a ser
un lugar carente de respeto
a la tradición
de ser como tantos otros
que suben fotos
de la guerra perdida
contra la frustración
Sentado
en mi celda
sueño
que la fuga
es un pájaro
que viene por mí
Un ave
que aún muerta
me deja soñar
con una isla desierta
en la que llore
risas
para engañar
a los que decían
que me querían,
mientras
sobre el muro
que imagino
sobre el mar
dejo de contar las plumas
que tienen mis alas
y por fin
me animo
a volar.

Quizás es el otro,
y su mirada
carente de piedad
hacia sí mismo
y a los demás
Quizás sea
nuestra necesidad
de creer que algunos
somos maleza
que alguien viene
a podar
Quizás todo ese licuado
de esclavo
sea
lo que nos dispara
lo irracional
Lo casto
en el pensar
La mente creyendo
solo en lo que
ve
La boca moviéndose
solo
para comer.

Como soportar
los ojos tan abiertos
ante la pantalla
del mundo?
Como hacerlo
sin intentar
clavar el cuchillo
al centro del corazón
que marca
con su latido
el paso de todos
los que van al Infierno
sin haber tenido chance
de saber siquiera
como huele
un poco de paz
un cachito
de amor.

Siempre hay un momento
en donde la pregunta
aparece.
Tengo el coraje
para responderla?
Todo arde alrededor nuestro
pero sabemos que el fuego
que realmente importa
quema por dentro
Y nosotros
al borde del abismo
viendo la otra orilla
sin poder calcular
si vamos a llegar
con el salto
sabiendo que si damos
la vuelta
volveremos
sobre un desierto,
pero nada habrá cambiado
demasiado
por cierto.
Durante unos minutos
la pregunta vuelve
a visitarnos
lijándonos la cara
con las posibles respuestas.
Podré vivir si la respuesta es
"NO"?
Serán vida las horas
por venir
si la respuesta es
"SI"?
Del negro
del humo de ese motor
que arranca y para
todo el tiempo
es el color
de mis días.

No soy
el que pensás
atrás de la ilusión
que vos construís
con el barro
que despues
vas a pisar.
No soy
un banco fácil
donde apuntar
cuando la comodidad
de vivir como los demás
es la plaga
que arrasa las cosechas
que en tu adolescencia
te ocupabas de
sembrar.
No soy
el tipo
que en la cola
de la angustia
te habla
de la misma zanahoria
que nunca
vas a masticar.
Soy un iluso
que sueña siempre
con lo que no hay
que soñar
Un tipo que cree
que puede volar
en el remolino
en el que todos
se ahogan
Alguien
a veces tan desesperado
que cree
posible
caminar
sobre los pensamientos
que te dicen
que mejor
es no intentarlo
más.