Que nos dé bronca morirnos

de tan rabiosamente vivos que estábamos.

Sueño

una Revolución
permanente
caminando junto a mí

Desafiándome
En el día a día

Y que
en las horas mansas

me susurre amenazante

que me voy a arrepentir
de ser tan tibio
como
para conformarme
solo con ser feliz.

La vitalidad
y la rutina
se enfrentan
en el ring
de tus días
por un lugar
que sea
habitable
a todo eso
que
pensás
soñás
maquinás
y solo
permanece
en tu mente
como
carteles raídos
de
viejas
propagandas
de campaña
electoral.

Camino
llevando la mochila
de mi malestar
El derrumbe lento
que no se detiene
Y la alarmante falta
de sinceridad
en querer apagar la mecha
de la bomba que soy
La dinamita que
cargan mis
pensamientos
Y yo
al borde de todo
juzgándome la vida

jugándome la vida

subido a un proyectil
que no me interesa dirigir
y que algún día
explotará.

Cada tanto
todo tendría
que ser
DEMASIADO
Como para
no morirse
en la comodidad
de estar tranquilo
mientras
otros se prenden fuego
por asuntos
que te debieran importar.

Demasiados aceptan los límites de este corral.
Lo siento,pero el mundo es enorme
como para quedarse a cuidar 
un jardín de frutas amargas.

Y si arrancan todos los árboles...

seré yo el bosque.

Y mi sonrisa será más dulce
aunque no entiendas
que lo que vos llamás derrota
es la oscura alegría
que me ayuda a caminar.

La tiranía
de extrañar
lo que dolió
La dictadura
de la memoria
obligándonos
a conmemorar
como
fechas patria
de una nación enferma
todos los días
en los que fuimos

derrotados.

Como si el invierno
fuese una broma
de una o dos horas
Como si la muerte
fuera
una excusa
para almas
que se ahogan solas.

El Optimismo de los Idiotas.
El combustible vital
de toda monstruosidad política
que comienza a levantar el pie
para elegir a quien
aplastar.

Fuí con ganas de enfrentar todo
lo que me hace mal
y me reí
de todo lo que me hace
llorar.
Decidí que así
va a ser
mi forma de luchar.
Así descontaré
los días
que me queden
por vivir.

Así me apagaré.

Incendiándome.

El arma secreta del cobarde
es la sonrisa
que te regala
sabiendo
que con lo que hace
te mata.

La palabra-incendio
que transforme todo
hasta que no quede nada
en pie

Y justo ahora se tiene que detener el mundo.Y mirarte a los ojos,còmo desafiàndote.Preguntando que carajo estàs haciendo,màs que interrumpir el camino del viento.

 Serè curioso siempre

 aùn(y sobre todo)

 para lo que va a doler.

Que gracia tiene pelear guerras

 si no hay miedo a perder?

La imaginaciòn
debiera traicionar siempre
a lo que siempre
se pensò.

Porque sino

para què SOÑAR
si solo es una excusa
para el asesinato
de lo que nunca vas a intentar?

Te lo digo,amigo:
Los que tienen miedo
a las tempestades
que nunca se atrevan a navegar
Viajar,amar,vivir
implica
saltar al abismo
Y no vale mirar.
La tibieza es un pecado mortal
que se paga
con la Normalidad.
La Vida exige un precio
por cada aventura
que te dá.
Y siempre
SIEMPRE
vale la pena.

Casi nadie quiere vivir acá.

Sueñan con ciudades europeas,trabajos perfectos en mundos primeros,pueblos alejados en donde dejar la bici sin que la roben,campos ignotos en donde plantar algo más real que los fantasmas que compramos caro en lugares apestados de neón.

Lugares

en donde la Locura sea algo más fácil de domesticar en ese entorno elegido por un deseo desesperado de preso joven que todavía no se acostumbró a la celda,que todavía elige no ver la belleza supuestamente oculta de los barrotes.

Y los que queremos,los que elegimos todavía quedarnos,alzamos la sillita y el látigo casi inútil,e intentamos que el león monstruoso que es esta ciudad,nos permita vivir un día más.

Y hasta nos atrevemos a hacerlo mientras cometemos el soberano acto subversivo de sonreír,en medio de tanto miedo.

Los que odian su vida,
odian.
Porque pegarle
un tiro
al culpable REAL
de tener la vida
que padecemos
implicaría
suicidio.
Y el precio
de hacernos
bien los boludos
es volvernos locos

de odio.

Mis ojos
disparan
la opinión
que mis palabras
no han gatillado
aún
Te asesiné
Te amé
Antes con la mirada
que con el delay
mal traducido
de mi voz
luchando
en la trinchera
de las cosas habladas.

Este instante
es solo
un pedacito de existencia
acostumbrándonos
al eco que causa
la última fiesta
que dió tu dicha.

Hace ya
demasiado
demasiado
tiempo.


Te acordás?
Eras el mismo que hoy
solo que con una edad
en la que creías que
las mentiras
eran las palabras
que otros que no eran vos
cada tanto
decían.