Lo visible
es síntoma
de una certeza
que ya
me aburre.
Si la realidad
es lo que
uno ve,
la fiesta del
consumo
y del que no
puede,
el naufragio
de los ahogados,
la poesía
de lxs mudxs,
mejor
escaparse
de uno mismo
saltando
a precipicios
mientras
nos mentimos
creyendo
volar.

Una epopeya
de sudor y espera
Una tristeza como
de campo
y una única
lágrima verdadera
Un barrio de malas
enseñanzas
y golpes en la
cara
Calles de mucho sol
y nada de árboles,
macerando la nada.
La melancolía
característica
de los sitios
en donde se anuncia
a los gritos
que nada va a pasar.
Un paseo de noticias
viejas
un poema leído
a medias
El cansancio notado
en las personas que caminan
esas
veredas
como a través
de un desierto
de tranquila pena.
Y uno
en una casa cualquiera
que ruega
en su silencio
que alguien esté
vivo
detrás 
de tantas 
máscaras.

Con lxs sicólogxs pasa lo mismo que con el Arte:O te da una mano para fugarte de la cárcel de miseria en la que estás atrapado,o solo te ayuda a decorar la celda para que te adaptes y te acostumbres a lo que antes te parecía insoportable.

Me elegiste
por ser
lo que no eres.

Y ahora
me pierdo
en tu mente
mientras 
vos esperás,
lo que 
nunca sucede.
Con la
paciencia demente
del que muere
creyendo
que vivir
era este
sostener
esperanzas
como
ramos de flores
que nunca 
crecen.

Carta a mí mismo.

Querido amigo..si supieras que el enemigo no es aquel fascista gritón que elegís cada día para odiar..sino la multitud de miserables que prácticamente sin hacer ruido,van por la existencia oliendo la felicidad del otro para rapiñarla.
Solo con el sentido del boicot,del mejor si acá no coge nadie..mejor si nadie se enamora..mejor si nadie lucha por nada y mejor si soy yo el que puso la bomba para borrar la sonrisa del otro.
Tené cuidado..son millones..van naufragando,y la única pasión que les queda es darte el beso de su Locura antes de hundirse en la Nada que es su final anunciado desde que se rindieron a pelear por la causa de la tener una vida que valga la pena.
No les tengas piedad,que no te importen sus patéticas razones.Ellos te miran desde el fondo de un pozo queriéndote abrazar.
Muerte a todos ellos.

Por miedo
a perderme
no voy 
a dejar
de caminar
todos esos mapas
que se dibujan solos,
en sueños
que me ayudan 
a bien mirar.
Y que los demás
continuen,
sin siquiera correr
la cortina de sus ventanas,
dándome sanos consejos
sobre
en cual mar
me iré a ahogar.

Lo "no dicho"en el momento en que todavía el sentimiento está vivo,es solo un cadáver que aún camina,solo por el hecho de que lo mantenés en la tumba de tu pensamiento.
La lápida se cincela a martillazos de arrepentimiento.
Y con eso qué?Intentar atrapar ese tiempo es ver la posibilidad inútil de otra foto una y otra vez. Que me importa a mí hoy si hace un año me amabas o hace dos días que me odiás?

Acariciás
las balas sinceras
que lxs amigxs
te disparan
como una
manera
accidental
y cristiana
de decirte
que te quieren
pero que no
te olvides
de bailar
con ellxs
todos los
fines de semana
la danza
de la rutina
obligada
de olerse
los culos
para certificar
que nadie
ha volado
por cielos
prohibidos
sobre
sueños
ajenos
a la manada.

Es el aliento con el que hablan-
Pensé.
Dice más el olor a tabaco 
comprado a las apuradas,
la mala comida 
devorada sin muchas ganas,
y el descuido,
que todas sus malditas palabras
de queja autocompasiva.

Su tos,su saliva,
arman una confesión mejor
que su explicación de niño 
que llega tarde al aula.

Como
a través
de un vidrio
empañado.
Así te veo
hoy.
En tus ojos,
velocidad
de invierno,
apagándose
la memoria
de lo que
ya no
somos.

Hay hechos
que marean
al Pasado
y te permiten continuar.

(Con una herida o dos,
que apenas se notan,
eternas.)