Pobres 
de aquellos
que van ciegos 
de todo
lo que los 
salvaría
del día 

que están teniendo.

Guarda 
con el fuego amigo.
Guarda con cargar 
con tanta oscuridad 
que no nos permita
apuntar bien 
y terminemos 
lastimando 
a los cómplices 
que nos bancan 
y quieren.


Apuntá
bien.
La maldad
se esconde
hasta
en nuestras
venas.

La guerra
es total,
y nos lleva
toda
la vida
pelearla.

Quise
tomar
el Cielo
por asalto
pero me
perdí,
por un
camino
en el
que
todos
los
demonios
se burlaban
de mí
por buscar
el Paraíso
en el lugar
equivocado:
Un sitio
infernal,
un barrio privado
creado por dios,
(este
que vos
y yo
estamos
caminando)
al que todos,
distraídos
por el odio
y el amor,
aún muriendo,
ya
se han
acostumbrado.

En la timidez me refugié
y así inventé
mil modos de creer.
Tuve fe
me esperancé
al sospechar
que
los futuros pasos
que daría
me permitirían
por fin ver
aquello que demasiados
ciegos
insisten en arrimarlo
a lo
imposible 
de ser.
Y así viví
me quise un poco
y huí
de amigos
que me asesinaban
de manera gentil
y de las formas
en las que las
familias
te muestran la película
de como 
tu vida 
va a 
seguir.
Con sonrisas o
cogido por lágrimas 
insumisas
celebraré
el ritual
de ser miope a
todo lo habitual.
Aunque eso
signifique
a veces en vida 
morir,
aunque eso
me transforme
en alguien capaz 
de matar
al hombre
adulto
decente,
de buen corazón
que quizás
ya
no soy yo.

De pronto
una única
certeza
te acaricia
por 
primera vez
donde
siempre
dolió:





Que 
siempre
haya 
una respuesta
a
los que 
te
dañaron.

Se mueren
fusilados
por la
esterilidad
de ciertos
días
y sin decir
siquiera
su último
deseo.

Hoy
el tiempo
se ha
convertido
en
veneno.

Me duele
cada minuto
que respiro

Mientras
el recuerdo
se prepara
para seguir
este juego
que voy
perdiendo.

Me uniformo
como
uno más
de los que
dicen
ser feliz,
y
me drogo
con un
orgasmo
de paralítico,
para poder
tomar
de un solo
trago,
la certeza
implacable
de saber
que sangro
necesidad
cada vez
que te dejo ir.

LA VIDAH

Su revolución fue sólo una tibia rebeldía.. maquillaje puesto a las apuradas para no quedarse solos en la aventura espantosa de la adolescencia.Crecieron y con ello sus culos y sus panzas,y ellas ya no fueron tan bonitas y ellos vieron como sus alegres ocurrencias mutaban en patéticos discursos que aturdían al incauto que a eso se exponía.
El viernes la esperanza,el domingo la agonía.
Se llenaron de prejuicios creyendo que la sabiduría les sonreía,y repitieron al pie de la letra lo que más odiaban de sus padres,enfermos,locos de no saber como el tiempo les provoca cada vez más heridas.
Y cada vez que pueden,beben y fuman con desesperación buscando con sus pupilas vacías algun recuerdo que les cuente sobre aquello que no existía.
Hasta que no aguanten más y vendan lo poco que les queda de alma a alguna religión sincronizada con estos tiempos simpáticos de capitalismo implotado.
O se apaguen un poco más cada día..hasta que la guardia demasiado baja le dé una oportunidad a la realidad, de corregir el número de pulsaciones inútiles que tanto corazón seco le roba a la vida.

Viva
todo
lo que
irradia
veneno
Viva todo
lo que
es
oscuridad
Viva
todo
lo que
genera
incomodidad.
Porque
son
la única
llave
para salir
con vida
de esta
carnicería
llamada
normalidad.

El día
que recien
empieza
y ya
te espera
un cadalso
de situaciones
cotidianas.

El menú
de hoy:
Hablar
con quien
no querés
hablar
Escuchar
a quien
asesina
con gusto
tu paciencia.
Reflexión
sobre
la rotonda
infernal
que de
manera
voluntaria
elegís
tomar.

En algún lado
tu infancia
reclama
por aquello
que llamabas
sonrisa
y que
ahora es
una especie
más
en extinción
en el ecosistema
en el que
vos sos
el único
animal

que
se quiere

domesticar.

"No es
 una trampa"
 dice siempre
 el que
 la coloca.

"No es
 una guerra."
 dice siempre
 el que
 la provoca.

Te muestran
el disfraz
de
lo que
van
a hacer
para que
le hables
a un muñeco
que juega
en un mundo
que
te va
a
enloquecer.

En
lo quieto
siempre
la desesperación
hace nido.

Ya llegará el día 
en que todos 
sepamos 
que decir.

Mientras tanto,
tiramos palabras 
al bulto,
robando
el aire,
desde 
la trinchera
de nuestra
comodidad,

a ver si una 
por lo menos,
pega 
en donde tiene 
que pegar.

Una bomba
en mí
esperando explotar.

La mecha
la ha encendido
alguien,
hace tiempo.


Y desde
ese momento
duerme
todos
sus
días
(y los
míos
tambien)
con la canción
de cuna
de que es
inocente
de toda
maldad.

La bomba
se arma
con mentiras,
una sola verdad
alcanza
para hacerla
estallar.

Demasiados 
dando consejos 
y sermones 
con la conciencia 
de un topo 
que vé la luz 
por primera vez.

Y por más que reneguemos,
estamos donde estamos por nuestra propias elecciones.
Le podemos echar la culpa a nuestros padres,
a los políticos,a esa mujer que nos rompió el corazón,
al capitalismo o quien mierda sea...pero es inútil.
Solo yo manejé el interruptor,
solo yo no apreté el gatillo,
ni dije lo que tenía que decir en el momento justo,
ni dije "basta" al/la infeliz de turno,solo yo fui,soy,seré 
un maldito cobarde que no toma por asalto 
de una vez por todas
el fortín esquelético 
de la vida 
que quiero 
tener.

La lluvia
trae otro
mensaje
que el habitual
de los días
comunes.
Uno que
quizás odies
o ames
Uno que quizás
te llene
la mirada
de miel
o veneno.

Uno cree
que está
preparado
para esos
días
hasta que llueve
y te das cuenta
que eso es
una mentira
como papa noel
dios
el instinto maternal
la bondad innata
del hombre
las publicidades
de banco


En el medio,
nada.

La tibieza
no es
para los días
de lluvia.
Eso te lo dan
sin cargo
los demás días
que nada
les importa
demasiado.

Pasar
por una
remisería
un martes
a las 2 am.
La luz
de tubo
maliluminando
un calendario
un poster
del papa
un cuaderno
la radio
que nadie
escucha
la mesa
tres sillas
celulares
gastados
cargándose
rostros
mal enfocados
borrachos
de derecha
menos uno
que mastica
su enojo
Su mirada
que
grita
que aún
no se entregó
que no lo
cuenten
entre los muertos
que todavía
le quedan balas
en forma
de puños
amor
rencor
y sueños.
Ese
me salva
Su rabia
de estar ahí
Su enojo
libertario
Nadie se merece
el neón
iluminando
nuestras derrotas
Ese preso
elucubrando
(amo esa palabra)
la fuga
me salva
nos salva
del sopapo
que es
una remisería
un martes
2 am.

En algún
lado
perdido
de
tu mundo
te avergonzás.

Has perdido
la guerra
por no
haber
querido
mostrar
los dientes.

No viviste
por miedo

a tener

razón.

Caminar
en terreno
minado.

Así se
siente
vivir

algunos
de
esos días

en los que
sin embargo
te respondo
con un
"Bien,y vos?"

Satisfecho
de entrar
a la trampa
y
de aún
tener fuerzas
para
poderte

mentir.

Crecí
juntando
piedras
para construir

el puente

que me separa

de todos
los caminos
que me sacan
de aquí.

Si yo te cuento lo que me pasa..si yo REALMENTE te lo digo..sentiría que me desarmo,y que necesitaría brazos nuevos para abrazar a ese que empiezo a ser,y no desmoronarme en tantos pedazos que luego no me alcanzaría la vida para volver a completar eso que fuí.
Por eso inventé esto que creen que soy.
Ya lo sé..hablar hace bien..contar lo que a uno le pasa..bla bla bla..

No puedo.
Son lujos,que me da terror que quiera darme.

Todo
lo dicho
deja estela,
como
de cometa
que se cree
perder,
hasta que
el tiempo,
lánguidamente,
lo vuelve
a poner
cerca tuyo,
para que
te hagas
cargo
de esas
dos o tres
verdades
que creías
saber.

Hago lo
que puedo
Lo juro
Y aún así
extraño
los sitios
en los que
nunca estuve
Las personas
buenas
que no
conocí
La vida
no vivida
Los días
que han
sido felices
sin mí.

Tiburones

Él era un imbécil,uno de los que,además de coleccionar razones para dudar de la evolución del hombre,coronaba la torta de la tontera,con una ignorancia atroz sobre cómo tratar a las mujeres.Por desgracia para los que aún creíamos en alguna especie de justicia lírica,"poética" del mundo,todavía existen las que no saben cómo merecen ser tratadas.
O aún peor:que ASÍ,es cómo deben ser queridas..
Y estos tiburones,siempre,
las encuentran.

Hablan 
de lo que 
no saben,
para tapar 
el hecho
que los 
asesina.

Que saben

de lo que
no pueden 
no deben
no quieren

hablar.

De lo que vivimos.

Del mendigar atención,ojos hacia nosotros,palabras que no logramos atrapar,perdidos en el humo de nuestro bosquecito quemándose en una tarde que dice solo eso.
No parar más.Volar por fin.Curarnos de la furia que nos escribe por dentro el epitafio de la próxima aventura de la que nos vamos a escapar.
Hacia donde corre el mundo?quiero hacerlo en la dirección contraria de aquellos que me aconsejan desde el foso de su propia tumba..zombies cuya única pasión es una especie de neopensamiento camino a la extinción.
Treparte,buscarte la boca y hacer nido en los días en que eso era encantador( y cuales eran esos días,por dios?..)
dios?DIOS?..demasiado ocupado tocándose excitado por el fichín genial que resultamos ser.

No me importan los obreros,las amas de casa,los estudiantes,los gays,NADIE que sea explotado,humillado APLASTADO y no sienta RABIA por ser obligados a navegar un barco que se hunde porque solo nos miramos las caras buscando la que se parezca más a esa máscara que soñamos como ideal.
No soy quien para decir nada sobre el "hacer"(tengo dudas,miedo,pereza..demasiadas veces),pero si sé que el oceáno que es navegado por nuestros pensamientos es libre de HERVIR en un sinfin de tormentas..si pudieramos escaparle al virus que son las millones de señales que inventan todos los días para que reconozcamos la DOMINACIÓN como algo real y normal.

Tantas 
posibilidades 
invitándote,
y vos 
manso,
eligiendo 
sentarte
a mirar.