Yo soy
un misterio
para mí
mismo
Un aguja
clavada
en lo
que hago
fijando
mi
egoísmo
Una lírica
contestataria
siguiendo
el ritmo
de las
ambiciones
que me
provee
el capitalismo
Un tipo bueno
con ojos
de
asesino
Alguien
que no se
permite
llorar
por miedo
a la demolición
sin remedio
de todos
sus sentidos.

Uno que ríe
como si fuese
un grito
que fuera
capaz
de asustar
a todos
los abismos

Caminar
al sol
te ha dicho
más
y mejores
cosas
que los últimos
mil consejos
que
te han dado
aquellos
que nunca
ven
más allá
del boceto
sin terminar
de su
propia

existencia.

 Tu grito
 de invierno
 nunca llegó
 a primavera.
"Nunca más"
 dijo
 y se fue
 con el
 último
 viento
 que
 te exigió
 abrigo.

Lloran emocionados 
alrededor nuestro
la vecina,
el empleado,
tu familia
tu mejor amigo
no pueden creer que por fin
la Tibieza es bandera
la receta democrática 
para vivir tranquilos
en sociedad
ya no habrá verguenza
ni necesidad de justificar
cada cosa 
que hagas

Alcanzará
con mostrar

nuestra imagen
diaria

sentados
o 
haciendo fila

(la que
te parezca
mejor
foto
de 
perfil)

vacunados
contra el
amor
y la 
rabia



esperando morir.

Adonde van
los deseos
de los niños
muertos?

En que rotonda
siguen girando
sin saber
que camino
seguir
desde que
se perdieron?

Adonde van
esas horas
de niño

que no vivieron?

Quizás
se reciclan
en alguno
de nuestros
sueños
para recordar
que morimos
mil veces
cada vez
que un deseo
nuestro
lo cambiamos
por uno ajeno.

Morimos
mil veces
aunque
aún
respiremos.

Introducción:

Ahora,las reglas
consisten en distraerse
con cualquier cosa
y que la vida pase
como si no valiera la pena
(Habría que alejarse
de uno mismo
para tener una perspectiva real
del desastre no natural
de esta forma de
existencia)

Nudo:

El engaño te cuesta tanto
que llorás en silencio
solo cuando 

tu mente 

se queda en blanco.

Una miserable
pulsión de vida
busca la manera
de seguir adelante:
emparchás tu ánimo
y que la cobardía
se venga en tu boca
dándole forma
a vivencias
que reciclen tu pasado
para sacarlo a pasear
cada vez que alguien
pregunte
lo que no debería preguntar.

Desenlace:

Pero no te 

preocupes.

La burocracia
de tu pensamiento
te permitirá
continuar.

La comodidad
será tu perdición
tu infierno de clase media
hecho a la medida
por aquello 
que vive en vos
un miserable cazador
que asesinó
al lobo
que de chiquito
lo educó.

Todos
los imbéciles
del mundo
salieron hoy
a trabajar
y además
un eclipse
hermoso
sucede
pero
en otro lugar
en el
que ya
no
estoy.

Esas dos cosas
bastaron hoy


para empezar
una idea
el boceto
de un
pensamiento
la mecha
de
la bomba
que en cinco
o seis años

vaya
a
explotar.

Algunos desgraciados
se condenan 
a sì mismos
a vivir
como dibujos 
a medio hacer,
bocetos que esperan la mano
salvadora 
que los complete
para poder
-por fin-
ser.

Un día
se cae
el decorado,
la luz del día
ilumina
demasiado
y
te das cuenta
que hoy
sos
ese
que ayer
nomás
señalabas
despectivo
como
aquel
que
nunca
se incendió.
Y siempre
tuvo
un fósforo
en la
mano.

Hacia lo desconocido
me muevo
por los mismos
caminos
de los que me he aburrido
Me han felicitado
por menos
He querido por
mínimos motivos
Fuí la sirvienta espiritual
que todos han querido
Barrí conciencias
limpié pecados
expliqué las estupideces
por las que siempre he mentido
Fuí un fenomenal navegante
que por gastarse los ojos
en sueños que
no he tenido

ya se ha ahogado en varios ríos.

Fuí feroz
y despiadado
con los mansos
que he conocido,
demasiadas veces
he creído
verme reflejado
en espejos
que se asemejan
a cómplices de
un suicidio asistido.

Ser implacable
con los demás
y conmigo
es la única manera
que encontré
de decir
que en este cementerio
de vivos

yo aún respiro.

Tomá
nota:
un día
vas a ser
vos
el que
camina
al
cadalso
hablando
de lo que
vas
a hacer
sin saber
que decorás
tus ultimos
pasos
con los
ladrillos
de la pared
que creías
interminable
horizonte.

De tu
boca,
una molotov
una granada
una bomba

Nada menos.

Hoy es
un día
de esos
que
son
una guerra
que vamos
perdiendo

Pero
que carajo

si nosotros
corazón -
trinchera

vamos

a
por todo

sin
que nos importe

no saber
que
significa
sobrevivir.

Ser adulto
es
para
demasiados
solo
una forma
de asesinar
el tiempo
a balazos
de desconcierto
y resentimiento
hasta
morirse

nomás

Lo suicida
de pensar

sonriendo

en aquello


que nos
domestica.

Te gustaron
tanto
tus excusas
que decidiste
quedarte
a vivir
en ellas.


Creyéndote
a salvo
del mundo
mientras
arrasa
con todo
la mentira
que llamas
Vida.

No sucedió
hace demasiado tiempo
Fuí feliz
en unos días
que ya no recuerdo
Creí en el amor
como en un placebo
Fuí falso
creyendo ser verdadero

Sangré estupideces
y luego
solo me esforcé
en relatar
bien el cuento

Impasible
destruí conciencias
con la misma dedicación
con la que conservaba
en formol
la mía
Arreglé el motor
de mi sosiego
Fuí el
mejor payaso
para un público de ciegos
Me acerqué
a los datos
que me ayuden
a redactar
un bello epitafio
para mi tumba

Me desentendí de todo

Y

nunca logré
más que pensar
y
pensar.

Hay hechos,

que nos aprietan

el corazón

con la mano callosa

del veterano

de mil días

difíciles.

Batallas diarias

que logramos ganar

y

que marean al Pasado

y te permiten continuar,

Solo con el pago

de una herida o dos,

que apenas 

se notan.


Eso es,

(permítame decirlo)

para mí

la puta Felicidad.

El aire
que exhalás,
ceniza
de un
tiempo
que
se quemó
por una
razón
que,

espero,

te hayas
dado
cuenta.

Hablar
porque

la


enfermedad
de vivir
es
una guerra mundial
una bomba
escondida
en cada letra

Y se cura
mediante
la explosión

de
la
trinchera


en donde
se refugia
lo que duele
nombrar

Se habla
porque guerrilla
Porque furia

y
salvación.

Y
porque
lo que
se
calla
solo
sean
anécdotas
del trabajo
encuentros casuales
en la calle
viajes
con tu ex
sueños
que a nadie
le importa
escuchar.

En
las ciudades
duermen
tiemblan
ríen
lloran
matan
mueren

millones

que todavía
no sabemos
que es
lo que pasa
cuando
nos
detengamos
por fin
a
vivir.