Tan cansado que duele mirar lo ya mirado,pues todo sigue ESTANDO para reflejar cosas,objetos,hechos,que ya no nos asombran,nuestros ojos desvirgados y nosotros sin sentir nada.
El sol te quema porque ya no te movés de la cruz dibujada en el mismo sitio en donde tu viejo hace tiempo se detuvo...
Los hombres cínicos se ríen de todo y se hunden en la misma mierda que los hombrecitos sensibles que lloran por todo escuchando cancioncitas de fogón que les acunan sus miserias mientras sus pitos chiquititos bailan en conchas comunistas que parirán fascistas que a su vez engendrarán anarquistas que pondrán huevos nazis;todos en el mismo baile pisándonos los pies al borde de un abismo que nos mira desde el fondo del infierno de la vida que babosearemos mientras la orquesta de la derrota nos dicta el pentagrama que nos toca interpretar.
No vale llorar.
Nos compramos cosas,nos damos excusas,nos cortamos el pelo,nos fumamos uno o dos,bailamos,cogemos,nos cogen,..Todo mientras afuera el viento es siempre el mismo,danzando sobre caminos que vemos al pasar.
¿De que hablan las caras que nos miran?Parece arameo,esperanto,mandarín o no sé que carajo de idioma que solo nos quema,nos vampiriza,nos deja tirados en un callejón lleno de pantallas recitando el manual del lugar común,el habla del hombre colectivo,la gris ambición del vulgar arquitecto que habita en cada uno de nosotros,las 24 horas dedicadas a diseñar casitas de adobe que guarden nuestras miserias en algun lugar fresquito hasta la próxima oprtunidad.
Mañana es la fiesta del pobre,el caníbal comiendo de su propia humanidad,el vómito común esperando ser tsunami sobre las pequeñas luces que aún brillan..
El río muerto nos devuelve todo:un bote en el que solo navego yo;las esperanzas de un mundo mejor; la alegría que pisoteé en la última fiesta;el héroe que no soy,ni fuí,ni seré.
Tus ojos que me leen son más viejos que ayer.
Lo que te inventaste para estar de pie..
¿Todavía hoy te puede sostener?
El sol te quema porque ya no te movés de la cruz dibujada en el mismo sitio en donde tu viejo hace tiempo se detuvo...
Los hombres cínicos se ríen de todo y se hunden en la misma mierda que los hombrecitos sensibles que lloran por todo escuchando cancioncitas de fogón que les acunan sus miserias mientras sus pitos chiquititos bailan en conchas comunistas que parirán fascistas que a su vez engendrarán anarquistas que pondrán huevos nazis;todos en el mismo baile pisándonos los pies al borde de un abismo que nos mira desde el fondo del infierno de la vida que babosearemos mientras la orquesta de la derrota nos dicta el pentagrama que nos toca interpretar.
No vale llorar.
Nos compramos cosas,nos damos excusas,nos cortamos el pelo,nos fumamos uno o dos,bailamos,cogemos,nos cogen,..Todo mientras afuera el viento es siempre el mismo,danzando sobre caminos que vemos al pasar.
¿De que hablan las caras que nos miran?Parece arameo,esperanto,mandarín o no sé que carajo de idioma que solo nos quema,nos vampiriza,nos deja tirados en un callejón lleno de pantallas recitando el manual del lugar común,el habla del hombre colectivo,la gris ambición del vulgar arquitecto que habita en cada uno de nosotros,las 24 horas dedicadas a diseñar casitas de adobe que guarden nuestras miserias en algun lugar fresquito hasta la próxima oprtunidad.
Mañana es la fiesta del pobre,el caníbal comiendo de su propia humanidad,el vómito común esperando ser tsunami sobre las pequeñas luces que aún brillan..
El río muerto nos devuelve todo:un bote en el que solo navego yo;las esperanzas de un mundo mejor; la alegría que pisoteé en la última fiesta;el héroe que no soy,ni fuí,ni seré.
Tus ojos que me leen son más viejos que ayer.
Lo que te inventaste para estar de pie..
¿Todavía hoy te puede sostener?
